Escribiendo en vida


Y mire aquél viejo roble,

con quinientos años de vida,

vi en su corteza cinco mil historias vividas,

desde lo alto de aquel cerro en el que sus raíces hundía.

Me senté bajo su copa y escribir una a una,

escuchando lo que su tronco decía.

Día tras día escribía sin tesón lo que me relataba.

Folios y folios con su vida rellenaba.

Cuando dio por finalizada su historia,

miro abajo,

a mi lado,

vio los montones de hojas que a mi lado se apilaban.

Mirándome desde lo alto en un susurro me dijo.

 —De saber que mis hermanos morirían para que se conociera mi vida,

me la hubiera guardado para mi,

pues el viento la tierra ya lo sabían—

¡Entonces pensé!

¿Cuántas vidas se habrán arrancado para reescribir la vida?

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