Archivo de la etiqueta: La poesía no muerde

El bosque que te oculta


Poema escrito para Los 52 golpes. Semana 6/52.

La bruma me ciega,

el frío deja aterido mi cuerpo,

los árboles me cierran el paso.

Aún así te sigo buscando entre la maleza.

Entre la madera muerta,

que un día tuvo vida,

como la vida que busco yo,

tu vida.

Vida mía te he de encontrar,

entre este mar de verde que te quiere sepultar.

Que pretende apartarte de mi y tu belleza marchitar.

Oculta el sol con sus ramas,

para evitar que el brillo de tus ojos te pueda delatar.

Intensifica el olor del verde musgo,

del fresno,

lo disimula con el de la caléndula.

Solo me trata de engañar,

no comprende que tu aroma pegado a mis fosas nasales esta,

que no hay olor que lo pueda igualar.

El manto de hojas secas se eleva al pasar,

quieren borrar la pista,

que tus pasos dejaron atrás.

El canto de las hojas,

tratan de acallar la voz que sale de tu pecho,

que me llama sin parar.

No lo consiguen y cada vez me acerco más.

No hay ser humano o inmaterial que pueda evitar,

que dos corazones unidos se puedan separar,

que dos almas gemelas se dejen de atraer,

que el amor que las une,

las separe un triste amanecer.

bosque-4.jpg

Imagen de Héléne Laurent

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Ardiente pasión


Poema escrito para la poesía no muerde imagen busca poema, imagen de Francisco Fernández Jiménez.

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Poema de Patricia Sabag. Titulado Café


Esta imagen fue creada por mi, para acompañar un poema de Patricia Sabag. Publicado en la poesía no muerde, poema busca imagen.

Un poema que al leerlo la primera vez me impulso a crear la imagen que lo acompaña y al que no he podido resistirme el ponerle voz.

En un alarde de valentía por mi parte, ofrecí a Patricia la oportunidad de hacer un vídeo poema en conjunto, a dos voces, acepto de gran agrado y nos pusimos manos a la obra. Este es el resultado.

Gracias Patricia por tu poema y tu colaboración.

Aquí os dejamos nuestro trabajo, si os gusta saborearlo como si de un dulce y aromático café se tratara.

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Poema titulado Respeto


Poema de mi creación escrito para La poesía no muerde, imagen busca poema.

La imagen es la portada de diario poético.

Os dejo con el poema.

 

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Imagen encontró poemas


Fantástica acogida de esta fotografía de mi creación por parte de mis compañeros/as poetas y escritores.
Unas letras impresionantes de Bela Sánchez; Jacobo Ocaña; Luces y sombras; David Medina Y Aljana.
Muchas gracias por vuestra aportación y a Hélène por permitirme por primera vez participar en Imagen busca poema a sido muy gratificante.
Repetiré seguro que si.
Saludos a todos/as.

antonio caro escobar

Si vivir mancha,

morir destiñe…

el corazón exprime

hasta quedar sin nada,

vacío el cuerpo

vacía el alma

en la piel la marca

de lo que fue.

Bela Sánchez (Guatemala)

lagrimasyletras.wordpress.com


Viene el color de la guerra en un big bang

ambiguo y candente.

Viene y ya ha derrotado las esferas,

manchadas de olvidos y blancos despojos

que mancillan el verde,

la perfección del círculo pudriendo

esperanzas, los ojos

acostumbrándose al color caliente

que llena el cielo de rojo.

Mil fragmentos, como el desamor

en pedazos, aletean en espacios

rendidos otrora a lo inmaculado.

Viene el color de la guerra, narciso

y magnánimo, a tragarse el olvido

en gradantes bocados.

Jacobo Ocaña  (Sevilla)

https://kobo73.wordpress.com


El momento…

De rodillas,

ensangrentada,

suplicaba…

Desesperada,

pedía,

rogaba,

no conseguía articular palabra…

Ya no podía más…

El cuerpo destrozado,

los ojos hinchados,

la mirada perdida,

su mente deambulaba…

Solo,

el alma sobrevivía…

Su alma!!

Inquebrantable.

Indestructible.

Solo ELLA sobrevivía…

Arrogante,

gritó a la mente,

que despertara su cuerpo…

ESE momento..

La cogió,

apuntó,

disparó…

Todo acabó!!

El dolor,

el sufrimiento,

las palizas,

las humillaciones,

los gritos…

Libre!!

Susurro…

Luces y Sombras, OR (Madrid)

https://lucesysombrasopinion.com


Será verte
-Será verte entre las líneas de este paradigma llamado hoy -unas lineas ficticias que navegan por el aire y se contienen a ser tocadas o sera oír tu voz subir lentamente por donde se apago?  No hay sombras en estas últimas noches solo la luz que remite un farol de calle y da en la sala desvaneciendo así las siluetas.
-Será pensarte entre los reglones de este block que no se convence así mismo de llenarse o sera acabar con lo último de mi café para llegar a una tarea precisa?
entre los periódicos y los ejemplares que rondan las calles de esta ciudad corrosiva.
sera ir a mi habitación, tirarme boca arriba hasta ver el microcosmos que aguarda ser descubierto a dos metros de mi cuerpo… Una lampara de cuarto y un techo rupestre de manchas negras que otros tiempos podrían decirme algo.
-Será percibir la última gota caer sobre los charcos y latas de zinc provocando así un desorden sincronizado en el silencio… y deberá ser entonces retener el último tic tac y conocer tu fin… tantas cuestiones por esta cabeza linda y apátrida y ninguna vez apremiado por ser de todo eso (ya casi tuerqui) con los gestos decaídos, ya a medias y los gatos allá afuera jugando en los tejados improvisadamente como llamándome a rugidos a que valla de una carambola a mojarme las medías.
La luna esta menguante hoy y un pleamar de truenos rozaron el cielo pero ya abaten otras costas a lo lejos de esta planicie que yo veo en relación de lo que alcanza mi visión “un trozo de vacuidad para mi sólito” y solo a una legua más allá del horizonte los ecos del relámpago estallando, invadiendo la privacidad de mi vacuidad.
la lluvia después de tanto ha mudado rellenando así cráteres -creo yo- con gotas de sudor de algún hombre que para mi andaba como mamado de la vida pues fueron muchas góticas y frías.
-Será que reconocí el llamado de los felinos o sera que percibí mi reflejo retenido sobre las ventanas de una casa vacía por la que me he detenido a mirar al otro lado.
-¿Sera que la gente se me esconde? halo!! toco el vidrio toc toc y mi forma sostenida en la superficie cuadrada y de barras cruzadas se contiene a que yo la toque o le pase la mano (algo tímida por supuesto) Por el instante no pensaba en nada más/ que en la ventana y en que se siente bien pisar la tierra húmeda y recién regada, un viento de repente atravesó como un tiro el horizonte, se llevo toda esa masa de nubes oponentes -cara al cielo- al cielo macizo nocturno y gélido/ sera un golpe de suerte? porque se ha robado mi concentración, me detuve a mirarles… De repente una instantánea de brisas se asomo a estas calles corriendo rápidamente / ¿sera así de repente la muerte? y avance sobre la tierra mojada un poco más dándole cara y pecho… y ¿sera así de repente la muerte? no lo sé pero allí me quede pasmadito, contando segundos, apretando los puños, de repente calculando su violento idilio de destrucción -entre el viento y el viento- allí viene otra ráfaga de viento, allí estaba yo….
 
“Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música”   – jorge luis borges
 David Medina ( Cali, Colombia)

El caldero:

 

Mira la bruja cómo revolotea sobre el caldero,

cómo su piel verde sapo se torna violeta al verte la sonrisa.

Se acostumbró desde niña a emplear el ritual de la fragilidad y la mofa de quienes la veneraban.

Reúne ganado.

Conquista mentes desubicadas.

Y se ríe a carcajadas para acallar el grito de soledad que se esconde bajo su sombrero de punta.

Pobre bruja,

que tiene que alimentarse de la aflicción de sus víctimas para tener una excusa de vida.

Entre pucheros y calderos pasa el día, sin darse cuenta de que la manzana derrocó al veneno.

Aljana ( Zaragoza)

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LA POESÍA NO MUERDE

antonio caro escobar

Si vivir mancha,

morir destiñe…

el corazón exprime

hasta quedar sin nada,

vacío el cuerpo

vacía el alma

en la piel la marca

de lo que fue.

Bela Sánchez (Guatemala)

lagrimasyletras.wordpress.com


Viene el color de la guerra en un big bang

ambiguo y candente.

Viene y ya ha derrotado las esferas,

manchadas de olvidos y blancos despojos

que mancillan el verde,

la perfección del círculo pudriendo

esperanzas, los ojos

acostumbrándose al color caliente

que llena el cielo de rojo.

Mil fragmentos, como el desamor

en pedazos, aletean en espacios

rendidos otrora a lo inmaculado.

Viene el color de la guerra, narciso

y magnánimo, a tragarse el olvido

en gradantes bocados.

Jacobo Ocaña  (Sevilla)

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El momento…

De rodillas,

ensangrentada,

suplicaba…

Desesperada,

pedía,

rogaba,

no conseguía articular palabra…

Ya no podía más…

El cuerpo destrozado,

los ojos hinchados,

la mirada perdida,

su mente deambulaba…

Solo,

el alma sobrevivía…

Su alma!!

Inquebrantable.

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El Vals del adiós


Foto creada para la poesía no muerde.

Poema busca foto, de Salvador Guerrero.

Patatas.jpg

Tus demonios junto a los míos danzando en un vals interminable,
Entre los rayos de luz como dos pequeñas motas de polvo.
nuestras almas sincronizadas al son del violinista maldito.
Interrumpidas por el gorrión y su presagio del amanecer detestable
Se desangra la noche hasta llegar al suicidio puntual del albor.
Los primeras chispas del sol se cuelan entre el cielo y mi ventana
El fuerte tic tac del viejo reloj anuncia tu inevitable partida
Contemplo el claroscuro desde mi cama con nuestros cuerpos trenzados entre sabanas
y suspiros
Soy culpable de encontrar la paz en sus caderas en esta guerra de amores sin sentido

Y fecundar sueños en su vientre


Poema: Salvador Guerrero ( San Miguel, El Salvador. )


Imagen: Antonio Caro Escobar. (Villanueva de la Serena. Badajoz)

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Tras la puerta.


Poema escrito para imagen busca poema de la poesía no muerde. 

Ajada, desvencijada y cuarteada me encuentro.

Pasaron los años y toda una vida de penuria por mí.

Ahora olvidada, como un objeto sin valor me encuentro.

Aún sabiendo que soy la que guarda todos los secretos de tres generaciones,

que si yo hablara o si dejara entrar a aquellos que quisieron

hurgar en vuestra vida y no se lo permití por amor,

por fidelidad a aquellos que un día me dieron una vida,

algo por lo que luchar.

Si les dejará entrar y rebuscar en mi interior,

todo lo que habéis ocultado,

todo lo que habéis aparentado,

se os echara encima como un alud de secretos e historias,

que jamás deberán de ver la luz.

Y aquí estoy destrozada y olvidada,

por que para vosotros ya no valgo nada.

Y aún así tonta de mí,

os protejo por lo que un día fui.

 Antonio Caro Escobar.(Villaneva de la Serena. Badajoz)

antoncaes.wordpress.com

Francisco Fernández Jiménez

Imagen: Francisco Fernández Jiménez (El Ejido, Almería)

Junto a un poema para la misma imagen.

De Melba Gómez.

La vieja puerta

Han pasado tantos años

desde que abriste esa puerta,

hoy que paso por tu esquina

solo quedan remembranzas.

La pintura descascarada

y los colores del muro

ya se han ido disipando

aunque aún guardan su belleza

el edificio y la puerta.

Aún recuerdo aquel barniz

con el que brillaba el madero,

los azules y los blancos

que adornaban sus paredes

y tu risa afiebrada

cuando hacíamos el amor

a escondidas de tus padres

en aquella habitación.

Un día cerraste el portón

en mi cara para siempre,

me echaste pues te aburriste

de una niña tan ingenua

que esperaba amor a cambio

de entregarte el cuerpo entero.

Ahora que paso de nuevo

me río de mi inocencia

y veo que tu inconciencia

te ha dado su recompensa.

La puerta y las paredes

han perdido ya su brillo

como lo has perdido tú

que de mi alma te has ido.

Melba Gómez, San Antonio, Texas.

melbag123.WordPress.com.

 

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Audio Poema


Audio poema escrito y recitado para la poesía no muerde

El Vampiro.

El grito, se oyó en la distancia.

Todos temblaron al oírlo.

Sabían que otro incauto había caído,

en manos de aquel ser, que su sed saciaba.

La sangre del inocente sin penar tomaba,

bebía con ansia, pues de ella dependía.

Del sol se ocultaba en una cripta dormía

durante el día, más que dormir, moraba.

Atraído por el oro rojo de la venas del incauto,

le sigue en silencio, hasta el oscuro callejón.

Le rinde su cuello, temeroso como un tejon.

sin gota le deja, por aquella incisión.

Raudo desaparece ante la persecución,

que estacas en mano le hacen los mundanos.

Es el rey de la noche, no sufrirá ante los ciudadanos.

Llevan, temerosos, ajos al cuello como precaución,

e intentan cazarlo, como a un vil gusano.

Caen como moscas agrandando su cohorte.

La noche su aliada sus vidas el aporte de agrandar su reinado.

Como un dios profano.

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Audio Poema


Audio poema escrito y recitado para la poesía no muerde

El espantapájaros.

Las nubes grises se iban juntando formando negros nubarrones.

Se olía el agua, estaba a punto de descargar de manera inminente.

¡Ella! Tenía que atravesar aquel muro, pasar por el sendero,

que salía tras la pared paralelo a aquella inmensa higuera,

en la que los cuervos, se posaban cada atardecer.

Los pájaros en sí, no le provocaban miedo alguno, eran sus graznidos,

esos gritos que salían de aquellas gargantas, que a pesar de no tener cuerdas vocales, algunos imitaban la voz humana a la perfección.

El simple hecho, de tener que pasar por aquel árbol

hacía que el vello se le erizara, y le recorriera un escalofrío por la espalda.

Pero como siempre, se armó de valor, y comenzó a caminar decidida.

Al dar la vuelta a la calle, vio la sombra negra en la oscuridad de la noche.

Las primeras gotas de lluvia empezaban a caer con fuerza.

Se quedó parada,  aterrada, su cuerpo no reaccionaba.

En lo alto de aquella higuera había un hombre sin cabeza.

El viento le trajo hasta sus oídos unas palabras que no había escuchado nunca, en la voz de aquellos cuervos que habitaban en sus ramas.

Eres mía, ven conmigo

Su imaginación se desboco, al mismo tiempo que su corazón, hasta el punto de que ya no pudo bombear más sangre a ese ritmo, y sufrió un colapso.

Los ojos inyectados en sangre, se le quedaron complemente abiertos

mirando hacía la copa de aquel árbol.

A la mañana siguiente, con los primeros rayos de luz, la encontraron,

echa un guiñapo, empapada, y mirando hacía el espantapájaros,

que alguien, había puesto para espantar a los cuervos.

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Foto creación.


Imagen original la cual me inspiro para la portada de la poesía no muerde. O eso dicen.

IMG_20171005_105700.jpg

Voy desangrar un poco el significado de lo que quise expresar en el trabajo, todo tiene un porque y una razón.

La apariencia que me inspiro la imagen era de una hoja, en la cual ya no se puede escribir al haber sido arrancada, esta en el suelo, simula a una persona. De hay la sangre que sale de su tallo y las huellas dactilares de la persona que la arranco. (En este caso entono el mea culpa, cogí un esqueje de un árbol que habían podado, y tenía que quitarles las hojas) La tinta se ha desparramado por el suelo ensombreciendo el entorno, ya no volverá la poesía a brotar. Portada para la poesia no muerde.

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