Archivo de la etiqueta: Micro relatos

Emociones en 50 palabras (junio)


Reto de Sadire.

La trashumancia

Desde que salimos de casa hace ya semanas, al anochecer nos sentamos al lado del fuego, preparamos la cena y contamos las historias que nos contaron nuestros abuelos, o las que nacen en esta aventura que es la trashumancia, días enteros a caballo comiendo de puchero.

46 palabras.

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El Sicario (Micro relato)


Lo contrataban por ser o eso decían, el mejor profesional en lo suyo. Los números le avalaban, cuarenta y nueve servicios realizados con total éxito, de cincuenta contratos, solo uno falló, no fue culpa suya, nadie le dijo que aquél hombre tenía guardaespaldas, tuvo que matar a los dos, uno gratis, eso era algo que no toleraba.

Alguien debía pagar por aquel error, y lo haría.

Cuando recibió éste último encargo supo que realmente sería el último y que no podría enmendar el único error de su carrera. Acepto el contrato sin verificar quién era el sujeto que requería de sus servicios, solo que era una mujer la que le había contratado para que acabara con el asesino que había matado a su marido.

Cuando leyó el informe se dio cuenta que era el segundo error de su carrera, al aceptar aquel contrato se había convertido en víctima y verdugo.

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Escribir jugando (septiembre)


Esta es mi participación en el reto de Lídia Castro Navás. Escribir jugando del mes de septiembre.

Se escapo mi inspiración

Como cada noche me senté a escribir, cogí mi pluma y mi tintero, un folió en blanco y esperé a que me viniera la inspiración, pero hoy se ve que ésta se había ido, había abandonado su castillo atravesado el foso por el puente de los recuerdos.

Mi miedo era que pudiera haber caído al abismo del recuerdo, del cual no se puede volver y ese miedo hizo que volviera atrevida, osada. Había atravesado la puerta de plata que separa la realidad de la ficción.

Me contó que había disfrutado de la experiencia, pero que el exterior era un caos.

100 palabras

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Historia & controversia (Humor)


Cuando Lewis Carroll escribió 1865, Alicia en el país de las maravillas, creo dos mundos paralelos, en el que la mencionada Alicia, se pasa todo el libro corriendo detrás un conejo blanco, que siempre va con prisas y siempre llega tarde (aquí voy a omitir comparaciones para no herir susceptibilidades).

El caso, a lo que vamos, desde que leí este libro por primera vez me creo un conflicto mental.

¡Ahora! Digo yo. Pienso, luego existo ¡No eso no!

Digo yo, si la tal Alicia lleva desde 1865 corriendo detrás de su conejo, a día de hoy 2018, ¿Todas las Alicias tienen un conejo?¿Todas corren detrás de su conejo? Blanco para más inrri.

Yo se que todos las Pepas tienen su pepe, pero no todos los Pepes tienen su pepa.

Esto es un dilema que me vuelve loco, me quita el sueño, y no se a la hora en que vivo ¡Anda como el conejo blanco!

Me refiero al conejo blanco de Alicia ¿O a las Alicias y sus conejos?

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Micro HumoRelato


Micro humorelato escrito para los 52 golpes 35/52

Exceso de profesionalidad

Cuando el doctor termino en el hospital, se fue a casa, al llegar, se topo con la sorpresa de encontrarse a su mujer en la cama con un paciente suyo, al que había tratado de una debilidad física.

Al verlo se quedo perplejo, cogió un cuchillo de la cocina y entro en la habitación donde yacían su mujer y el amante.

  • ¿Por qué? ¿Por qué se ha tenido que liar con mi mujer? —le dijo el médico compungido.
  • Cariño, no es lo que parece —se defendió la mujer.
  • Lo he hecho por usted doctor, para que su señora viera que usted tiene mucho talento —se trato de excusar.
  • ¿Qué quiere decir?
  • Porque cuando acudí a su consulta, iba agotado, no tenia fuerzas ni para respirar —le dijo el otro.
  • ¿Y? Eso que tiene que ver con que se acueste con mi mujer —le pregunto el médico.
  • Pues muy sencillo, que cuando fui a verle, no podía ni con los huevos y ahora después del tratamiento que me puso, he querido enseñar a su esposa, que no solo puedo con ellos, si no que me atrevo a llevarlos colgando.

El médico al oír aquello no sabía si matar a aquel desgraciado o llamar al psiquiatrico.

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Amo y ama, aman


Esta es la historia del amo que ya no ama al ama, ahora ama a su amante.

El amante no ama al amo, paro ama al banco y lo que en el guarda.

El ama quiere al amo, pero ama al chofer que le lleva a todas partes, la hace viajar sin salir de su cama.

El amo sabe que el ama y el chofer viajan juntos, pero no le importa, porqué va y se viene cuando le viene en gana en casa de su amante, a pesar de que sabe que ella a él no lo ama, que ama los ceros que la mantienen guapa.

El chofer no ama al ama, ni teme al amo, tan solo complace a ambos, los lleva allá donde les vienen las ganas a uno, a casa del amante, a la otra, a la cama.

Esta es la historia del amo la ama y amantes, amores desdichados los hay en todas partes.

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Micro Relato


Vioci (Aquí esta)

Era noche cerrada cuando llego a su destino, se bajo del coche y se paro delante de la casa. Una casa a la que no había vuelto hacía mas de cincuenta años. Abrió la puerta y pasó bajo el quicio todo estaba a oscuras, pulso el interruptor de la luz pero no paso nada. Dio dos pasos y se tropezó en algo, estaba todo más negro que la boca de un lobo.

Fue entonces cuando se le encendió una luz en su mente y todo se ilumino de repente, recordó cuando era niño y jugaba por aquellos pasillos, por aquellas habitaciones.

Bajo hasta el sótano sin tropezar una sola vez donde sabía que estaba el interruptor general y lo subió. Vioci. Hízose la luz, todo volvió a su lugar en aquel caos.

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Micro Relato


Estaban allí mirando, como todos aquellos/as se sentaban alrededor de una mesa inmensa.

Llena de todas las viandas que te pudieras imaginar, carnes asadas, pescados fritos, en salazón, encurtidos, mariscos. Bebidas de todo tipo, vinos, refrescos, agua, etc.

Y ellos allí plantados mirando como comían y bebían, esperaban que les dijeran venid y sentaos con nosotros. Pero todos los años les pasaba igual, los sacaban con mucho cuidado y esmero, los colocaban allí donde todo el mundo pudieran verlos,  cuando pasaban unos cuantos días los volvían a guardar sin cuidado alguno, como si estuvieran hastiados de verlos allí. Y lo peor de todo sin haberlos dado ni un vaso de agua o un mendrugo de pan.

Luego dicen que ser figurita del portal de Belén es muy gratificante. Ni los reyes magos hacen magia. El niño del portal nunca crece. Los pastores no traen ni un simple queso y luego dicen que veníamos con una estrella.

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Micro HumoRelato


Cuando aquel pobre hombre llego al párroco y le contó lo sucedido en el trabajo, el sacerdote se quedo perplejo, llamo a su monaguillo y le pidió que le acompañara ha realizar una obra de dios.

Cuando ambos llegaron a la empresa de su parroquiano, se subió encima de una piedra a modo de pulpito y levanto los brazos para llamar la atención de los trabajadores que por allí faenaban.

  • Hijos míos acercaos —comenzó a hablar el cura— no tengáis miedo, venid a mi. Yo soy la palabra de dios.

Los empleados se empezaron a congregarse, más por curiosidad que por vocación. En pocos minutos había más de cien personas delante del párroco. Este comenzó su perorata.

  • Hijos míos se halla junto a mi un hermano vuestro que me ha confesado que ha sido acusado injustamente de injurias. Dice, aún siendo una violación del secreto de confesión que le acusáis de haberse acostado con la hija de vuestro jefe. Hijos míos no podéis injuriar a un hombre así, libremente, le habéis marcado para siempre. Es mas yo so digo, como dijo Jesús ante María Magdalena. “Quien este libre de pecado que lance la primera piedra”.

De repente las piedras empezaron a volar como una lluvia de meteoritos, venían de todos lados.

El monaguillo que era rápido de reflejos agarro al cura y tiro de su brazo para esconderlo tras la roca.

  • Como se le ocurre padre usar ese ejemplo.
  • Me pareció el más acorde en este caso hijo mío.
  • Si padre, pero no cuando estamos en una cantera. No cuando estamos en una cantera.

Nota del autor.

Perorata: Dícese del que habla mucho, sin miedo a meter la pata.

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Micro HumoRelato


Cuando le preguntaban que como era que nunca perdía el humor; él siempre respondía lo mismo.

—No puedo perder aquello que no tengo,

para perder el humor hay que tenerlo y yo carezco de ello.

A lo que le respondían.

— Venga ya, siempre estas de broma, de cachondeo y nunca pierdes la sonrisa.

— Sera que nací así; pero te aseguro que mi humor es nefasto, no se contar chistes, no les veo la gracia cuando me los cuentan — decía muy serio.

— Déjate de historias, es como la vergüenza, no tienes ni gota, siempre te echas para adelante, tu te cortas por nada.

— ¡Ah,no! Eso si que no, por ahí no paso. —le corto de forma airada— Vergüenza la tengo toda. Entre otras cosas, porque no la uso. O sea, que la tengo todita, la que me dio mi madre.

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